Hoy se desata la tierra bárbara.
Una torre
transfigura
el cuidado trigo y sube. 
 

               Sube hasta el único ojo. Cava en mi ojo
               el aire.
               En la gruta cava.
 

               La respiración pierde
               su doble noche. El celaje del aire.
 

Te expulsa la quimera, un alto
en el quicio de las cuchillas.
 

Agosto es
fue
una voz en el sexo de la serpiente.